Hablaron las abuelas y la canción sonó joven.
Inexperta, moderna.
Nada dijeron de piedras y cuarzos ni de caldo hecho de espinas.
Nada importaba en el dulce principio.
Amargo el ácido invierno.
Que volátil resulta la memoria del hombre.
Ni toda la información del mundo basta para usarla con atino.
Todo esta ahí y da igual.
El mundo gira mutilado mientras cuantificamos el desierto granito a granito.
enlace - Voz ácida en días ácidos
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